"Sou o único criminoso que não há-de tornar ao local do crime, e se um dia tornar encoontrá-lo-ei vazio como uma feira desarmada, com pontas de cigarro por aqui e por ali, as luzes apagadas, e o papel que embrulha as sanduiches dos que se cansaram de esperar levantado pelo ventinho que sopra onde não existe mais nada. Procura-me entre as palavras para saber quem sou e não farei nunca um bom lugar de carreira de funcionário da modestia, quanto mais não seja porque a única seriedade que concebo é aquela que permite todas as fantasias"
António Lobo Antunes
Quando me pergunto o que fiz da minha vida suponho que devia antes perguntar-me o que fiz da vida dos outros. Como só encontro paz quando estou em guerra comigo não lhes trouxe certamente nem segurança nem felicidade.
E continuo a procurar nos herbários dos álbuns os sorrisos que amei, na esperança que me perdoem não escolher a vida pela ementa e escrever romances de desventuras onde as minhas personagens são desenhadas a carvão de passo desconcertado a caminho da saída. Isto e o sopro do búzio que uma vez trouxe da praia e que quando o encosto ao ouvido em vez de escutar a voz do mar, oiço alguém a lebvar-me para longe, para onde ninguém pode encontrar-me e que suspeito ser um berço no verão de 68, em Sintra, debaixo de uma acácia.
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